"Qui chante son mal enchante"

"C'est à voix basse qu'on enchante
Sous la cendre d'hiver
Ce coeur,pareilau feu couvert,
Qui se consume et chante."

Paul-Jean Toulet - Qui chante son mal enchante

J'entends les murmures, c'est la couleur de cruauté. Que les choses soient fragiles, de la délicatesse de ma peau qu'on m'enlève, mes nerfs grelottent. Je n'aime pas les habitudes, en écrivant ici, c'est elles que je veux déranger, éviter que les salles de classe me soient un confort où allonger les jambes, je hais la torpeur de la vie et l'inquiétude m'absorbe, me concentre, me réclame, son corps d'étoiles qui resplendit, qui projette son rayon, qui rétracte sa lumière, le double sens d'un sourire. La complicité qui bout au geste, et le feu pétillant comme l'épine des glaïeuls, je n'aime rien tant que risquer mes sens à l'orient de la raison, à l'extrême de la marée des moqueries, à la crête de la vague qui va juguler le flou des visages et la bouche encore incertaine sous l'écume du jour. La brume des matins, où mes pas claquent leurs rires. Je cherche des prétextes à l'écriture, des prétextes à la vie,des prétextes à la souffrance, mon sang est une encre de qualité quand il est teintée des mystérieuses angoisses, qu'il coule en grinçant comme la porte d'un secret. Oui, tu es là. C'est très agréable. Je veux attirer les quolibets, les toutes minuscules rimeurs. Mon amour n'est pas un jeu. Mon indifférence n'est pas un pantomime.

Toutes les nuits je sors écrire quelques mots dans Paris, et je reviens à pieds, les cernes chargées de vie comme des hottes de Noël. C'est peut-être insuffisant. Des mots ne te feront peut-être pas rire. Des gestes te feront peur, pas trop, je ne suis une menace que pour mes raisons, pour le reste, je suis tendre, délicat, je regarde, je ne touche pas, je n'aime pas toucher, toucher c'est le dégoût, c'est ressembler, c'est correspondre. Et tout ce dont j'étais capable tombe à l'eau. Tombe dans l'huile de la nourriture. Tombe dans le vide de ton regard. Tombe dans l'humidité de ton sourire. Tombe dans la terreur que tu me procures. Je passerai la soirée avec Y.. Je passerai cette journée de la culture Néerlandaise avec cette blonde aux cuisses lourdes et à l'odeur de tabac jaune. Je ne l'embrasserai pas, je lui parlerai de toi. On ne se comprendra pas.
Le film est long. Les visages s'endorment. Et moi, je regarde, d'un oeil discret, dans le noir, comme si tu étais un jugement. Comme si tu ne t'adressais qu'a moi. Comme si tu étais de la même colère immobile que moi. Comme si je t'embrassais les mots. Comme si tu me disais de ne pas avoir peur, que toi tu n'avais presque plus peur de moi, qu'au début, quand tu me lisais, tu croyais que je sortirais d'entre mes phrases un poignard, mais qu'à la fin, au milieu de la nuit, quand tu avais froid, tu venais chercher une bûche dans mes cris pour te réchauffer quand ton amoureux était en absence. En sortant de la salle de cours, j'aimerais te crier : " que les hommes, sont plus fort que moi, que la vie, que toutes les filles aux cœurs oubliés au fond d'une cabane mauve et de feu ". Je me retournerai vers toi, et tu ne comprendras pas. Ce n'est pas grave, je ne demande à personne de comprendre. Quand je refuse une gloire, c'est comme si je refusais un baiser. Je dis "ma religion me l'interdit, je suis dans les ordres, mon habit est noir, et ma défroque blanche". Voilà. J'ai les doigts bleus d'encre. J'arrête d'écrire pour un moment. Tu ne me détesteras pas trop ? Je te laisse le reste. Les souvenirs, les bavardages, je n'ai rien d'autre à donner que mes mots. Un peu d'ironie, parfois, qui se fatigue aussi.