4 novembre 2019
V, novembre.
Dimanche d’octobre plus que jamais à dimanche d’octobre semblable
titubant, gris.
Sans but.
Hier, échec de la soirée. Je ne sais trop comment. Assoupi, las, vers 22h.
V.
qui ne répond pas
joue à la mort
rien ne m’ennuie plus, je crois,
que ces attitudes funèbres.
Mon oeil se déplace, les pages
le blanc
le vide
Ton absence, ce soir là, bruit
sourd du pain rassis
qui ne rompt pas
aheurté
ni en mon coeur amoureux ni non plus en mon corps désirant
pourtant bien en moi même
en ce coeur en ce corps
la douleur
Effacée la colère
dans ton parage engendrée
de ce côté de la Seine
j’y croyais reconnaitre
la tienne
Effacée la colère
demeure le froid de décembre
la pluie
anticipant
la neige
as-tu gardé ta rage sereine ô
Pasteur
as-tu gardé
la mienne
regarde
rage sénile
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