Souviens-t-en Souviens toi.

Je n’érigeais pas, valeur suprême, la force auparavant, contrairement à ce que beaucoup croyaient. Les valeurs viriles, au sens strict et classique, jamais ne me plurent et, me répugnent aujourd’hui encore. 

A celle-ci, dans un geste inspiré de je ne sais quelle apocalypse ou d’une autre modernité, je préférais la destruction. Mon goût n’allait pas aux batailles rangées, aux stratégies de Saint-Cyr et aux belles légions déclinées centuries ou cohortes. A toute cette vertu guerrière, je préférais le feu aveugle, la destruction, comme principe radical d’égalité. Il me fallait tout tordre, tout réduire en miettes et je vous haïssais tous et toutes sans distinction

Peut-être je proclamais alors avec Léah, un goût mal compris pour la force, une faute de français c’était en ce temps là, quand ne me tordait que, exclusivement, fidèlement, la haine farouche, l’envie que tout brûle et rien ne brûlait, tout demeurait tout aussi intact, écorné à peine, comme si à ma violence ne pouvait répondre que le sourire indifférent d’un monde désormais trop établi. Je nous croyais de taille à l’affrontement et nous ne l’étions pas. L’âge, la douleur, la maladie ont fait le reste.
Nous répandions, sans succès, le pire et si quelques fois, de trop insuffisantes fois, je semai la discorde, nous manquions du talent nécessaire pour révéler des choses la cendre. Je passais, vent putride, aussi vite dissipé que levé.

Se proclamer volcan ou de quelque force primordiale hélas, ne nous en confère ni le pouvoir ni même pas les effets. Le songe, la prière n’y peuvent rien. La littérature, n’en parlons même pas. Dans mes mains alors je tins quelques vies que je tentai de faner des objets aussi à fêler et je n’aimais rien tant que défier le bien, cette vague histoire de morale, que j’appelais en ce temps là, d’avant l’éveil, la putain.

De ce goût d’avant, je ne regrette rien sauf de n’avoir pu mener, impuissant, ce projet de carnage à son terme. Lequel ? Je l’ignore. Je sens en moi cette vague sensation d’inadvenu, un rendez-vous manqué avec l’orgueil, la catastrophe ou le ridicule. 

En ce temps-là, avant de rencontrer - et croire surtout -  Marie-Anaïs, je ne croyais pas, pour de vrai du moins, à l’existence de la bonté. Disons que je l'avais ouï dire, une sorte de fable, de parabole pour les naïfs et les faire, eux, obéis. J’ai accepté de suspendre, loin, au fond d’un sombre musée, cette rage frustrée, et quelque fois je vais la regarder de près. De la bonté je doute encore et de la haine remisée tout autant. Certains jours, elle refait surface, je m’étonne de la trouver aussi intacte, toute pure et lisse. J’en ai perdu l’usage et la maîtrise, cette pratique instinctive de l’horreur où si simplement je pouvais commettre le pire. On dit, en Espagne, du Soleil d’hiver que c’est un soleil avec des griffes. Je cherche, parfois, en plein été, ces griffes.