Tantôt sonnera l'heure où le divin hasard,
Où l'auguste vertu ton épouse encor vierge,
Où le repentir même (oh ! la dernière auberge !),
Où tout te dira : Meurs, vieux lâche ! il est trop tard !

Baudelaire - Les fleurs du mal - L'Horloge

Je n'en peux plus.

Quelle chose étonnante que mourir, que de s'unir avec
ce mot qui se tient tout blême à l'autre bout du langage.
Sa froide extrémité.

Le quotidien, ce fade enfer aux murs mous, indistincts, à l'horaire souple et aux matons souriants. Je rêvais du bagne brûlant de la Guyanne et des pierres chaudes de Cayenne, je rêvais de ces bras taillés dans le bois des criminels, qui ont la face plus dure que le mal, et plus grave que la loi.

Si je m'exclus de la société des hommes, ce n'est pas tant pour me garder de sa médiocrité, c'est aussi pour me préserver de ma propre vanité.

J'écris avec de la poudre et des balles.

"Je suis un gosse très morveux, très délinquant. Pas au niveau d'un Genêt mais je me débrouille dans l'immoralité"

Moi.

Dans ses ronds yeux de cristal bleu, je lirai l'avenir.

J'ai tanné le silence pour m'en faire un lourd manteau de cuir. Ou un habit de larmes. Le bagne de ta folie.
Mes majuscules traqueront tes ponts finaux, tes points vitaux.
Je respire l'asphyxie.

Le sourire dans un camp de concentration. Amaigri. Torturé. Efflanqué. Mais bien vivant.
Je souris dans un piège à rats.

Le fourreau de ma folie.

l'humanité reconnue

par où l'on tremble et pâlit
et
ce tremblement là
cette pâleur encore
l'humanité même

Tout à l'heure l'emploi comme un feu refroidi ou sans danger poser les mains

siècle étrange et raté où le feu sans douleur sur la vie passe

âme ratée ce costume froissé

sentant l'obéissance et la fin de l'amour

un parfum éventré

Bien enfin tu rentres
Je trouverai d'ici ton retour des poisons pour t'enlever
Des complices et des chambres sombres
Où hurler le prénom
Un endroit de sauvagerie ah enfin
Le café brûlant et la bouche sur la bouche.

Mourir : quel mot étonnant. Il est au bout du langage.

Les yeux bleus m'abiment le coeur.

Viens me chatouiller les pulsions que je t'abîme.

Je ne suis pas alité, mais allitéré

Et maintenant lorsque qu'on arrêtera un pédophile on pourra titrer dans la presse "il faisait des choses très catholiques"

Mon talent mûrit moins vite que je ne vieillis/pourris.

Je ne mûris plus, je pourris.

Je jure de faire jaillir de ma bouche périssable, de mes dents cariés, je jure de clamer des mots d'éternité du fond de l'altérité. Je suis un loup sans estomac. Mes dents sont longues. Mon corps est vide d'appétit.

Donc l'an prochain je serai en master 1 de droit des affaires, donc l'an prochain je ne me laverai plus jamais -ce n'était déjà pas si fréquent- afin de puer autant dedans que dehors. Ce m'évitera j'espère d'être écartelé.

Ce qu'il y a de détestable chez les dépressifs c'est l'inclinaison propres à certains d'entre eux a ériger la dépression en groupe social et le mal-être en lien social exclusif de tous les autres. Aujourd'hui on est dépressifs comme on est de droite, de gauche, anorexique ou rocker. C'est une pose.

Le théâtre avant toute chose, c'est de mourir sur scène.