JEJEJEJEJEJEJEJEJEJEJEJEJEJEJEJE
JE                                                           JE
JE                                                           JE
JE                                                           JE
JE                                                           JE
JE                                                           JE
JE                                                           JE
JE                                                           JE
JE                                                           JE
JE                         MOI                           JE
JE                         MOI                           JE
JE                         MOI                           JE
JE                                                           JE
JE                                                           JE
JE                                                           JE
JE                                                           JE
JE                                                           JE
JE                                                           JE
JE                                                           JE
JE                                                           JE
JE                                                           JE
JEJEJEJEJEJEJEJEJEJEJEJEJEJEJEJE 

Je trouverai bien dans mes faims
Une main de charité
Douce
Comme la caresse d'une mère
Qui m'offrira une béquille de pain
Un drap de soupe chaude
Pour couvrir
Ce corps
Malade
Glacé
De 
Poésie

Mais, vrai, j'ai trop pleuré !  Les Aubes sont navrantes.
Toute lune est atroce et tout soleil amer :
L'âcre amour m'a gonflé de torpeurs enivrantes.
Ô que ma quille éclate ! Ô que j'aille à la mer !

Poésies (1870-1871), le Bateau ivre
de Arthur Rimbaud

j'aimerais que ce sang qui s'en va d'une invisible blessure embrasse l'océan, que l'on parle de marée rouge qui font voleter au ciel des oiseaux émeraudes aux ailes impatientes. On les verrait se soulever de terre, le plumage coloré de cette soif qui me quitte.
on meurt ici, on ne fait que ça.

Je cherche des bras
qui me tiendraient chaud, pour toute la vie.
Comme ça n'existe pas.
Je tue.
Pour qu'à la crémation,
j'ai chaud.
Rien qu'un peu
De chaleur humaine

Puis il sourit. Autour le peuple bête et laid,
La canaille puante et sainte des Iambes,
Acclame l'histrion sinistre qui la hait.

Terreur /
du rendez-vous /

manqué /

avec qui

m'est

inconnu

pourtant

pour l'inquiétude

je n'avais pas 

le bon

nez

 Un peu plus
De vitesse
S'il te plaît

Tant de désert

une seule

gourde

Et tu dis 'que tout brûle'

Le monde, les marées

TOUT

Toi alors

Toi vraiment

Toi conjonction 

Tu saisis imbécile

l'Atlas

Tous les pays

Tu mets le feu à ces vérités

de carton-pâte

le bel incendie ta chambre enfumée

Ta main tas de cendres.

J'ai l'âge sorti des dés

Je ne renierai pas
le soleil en moi

L'amour est une forme -la plus hésistante, la plus nécessaire- de perfection.

Maintenant je joue au mort.
Artiste, pf, titre d'ivroge, d'infirme, titre de raté. Accessoire stylistique du mort de faim, litote de la misère.

Je suis parti mourir mais je n'avais pas pris ma vie.

Tara a des yeux bleus, on dirait que l'infini est venu y mourir.

Le poète n'a pas de jolis yeux, mais des doigts étranges. Son visage réel est tout entier contenu dans ses paumes.

J'ai assez  de costumes sur mesure, de chemises bien coupées, de  veston parfaits et  de bouteilles de  champagne pour être élégamment malheureux.

Je t'aime comme un enfant ; un enfant doué.

qui a les yeux clairs me chante sa vie.google7a14aed599f1f409

Les cendres de
Décembre
En ont fini
D'ici.

Tantôt sonnera l'heure où le divin hasard,
Où l'auguste vertu ton épouse encor vierge,
Où le repentir même (oh ! la dernière auberge !),
Où tout te dira : Meurs, vieux lâche ! il est trop tard !

Baudelaire - Les fleurs du mal - L'Horloge

Je n'en peux plus.

Quelle chose étonnante que mourir, que de s'unir avec
ce mot qui se tient tout blême à l'autre bout du langage.
Sa froide extrémité.