Je trouverai bien dans mes faims
Une main de charité
Douce
Comme la caresse d'une mère
Qui m'offrira une béquille de pain
Un drap de soupe chaude
Pour couvrir
Ce corps
Malade
Glacé
De 
Poésie

Mourir : quel mot étonnant. Il est au bout du langage.

Bien enfin tu rentres
Je trouverai d'ici ton retour des poisons pour t'enlever
Des complices et des chambres sombres
Où hurler le prénom
Un endroit de sauvagerie ah enfin
Le café brûlant et la bouche sur la bouche.

Tout à l'heure l'emploi comme un feu refroidi ou sans danger poser les mains

siècle étrange et raté où le feu sans douleur sur la vie passe

âme ratée ce costume froissé

sentant l'obéissance et la fin de l'amour

un parfum éventré

l'humanité reconnue

par où l'on tremble et pâlit
et
ce tremblement là
cette pâleur encore
l'humanité même

Le fourreau de ma folie.

Le sourire dans un camp de concentration. Amaigri. Torturé. Efflanqué. Mais bien vivant.
Je souris dans un piège à rats.

J'ai tanné le silence pour m'en faire un lourd manteau de cuir. Ou un habit de larmes. Le bagne de ta folie.
Mes majuscules traqueront tes ponts finaux, tes points vitaux.
Je respire l'asphyxie.

Dans ses ronds yeux de cristal bleu, je lirai l'avenir.

"Je suis un gosse très morveux, très délinquant. Pas au niveau d'un Genêt mais je me débrouille dans l'immoralité"

Moi.

J'écris avec de la poudre et des balles.

Si je m'exclus de la société des hommes, ce n'est pas tant pour me garder de sa médiocrité, c'est aussi pour me préserver de ma propre vanité.

Le quotidien, ce fade enfer aux murs mous, indistincts, à l'horaire souple et aux matons souriants. Je rêvais du bagne brûlant de la Guyanne et des pierres chaudes de Cayenne, je rêvais de ces bras taillés dans le bois des criminels, qui ont la face plus dure que le mal, et plus grave que la loi.

Quelle chose étonnante que mourir, que de s'unir avec
ce mot qui se tient tout blême à l'autre bout du langage.
Sa froide extrémité.

Je n'en peux plus.

Tantôt sonnera l'heure où le divin hasard,
Où l'auguste vertu ton épouse encor vierge,
Où le repentir même (oh ! la dernière auberge !),
Où tout te dira : Meurs, vieux lâche ! il est trop tard !

Baudelaire - Les fleurs du mal - L'Horloge

Les cendres de
Décembre
En ont fini
D'ici.

qui a les yeux clairs me chante sa vie.google7a14aed599f1f409

Je t'aime comme un enfant ; un enfant doué.

J'ai assez  de costumes sur mesure, de chemises bien coupées, de  veston parfaits et  de bouteilles de  champagne pour être élégamment malheureux.

Le poète n'a pas de jolis yeux, mais des doigts étranges. Son visage réel est tout entier contenu dans ses paumes.

Tara a des yeux bleus, on dirait que l'infini est venu y mourir.

Je suis parti mourir mais je n'avais pas pris ma vie.

Maintenant je joue au mort.
Artiste, pf, titre d'ivroge, d'infirme, titre de raté. Accessoire stylistique du mort de faim, litote de la misère.

L'amour est une forme -la plus hésistante, la plus nécessaire- de perfection.