La poésie entre partout, impolie, les mains sales, les souliers crottés et lorsqu'elle se met à chanter -faux- tout est pardonné, et sa voix, et sa bouche cramoisie et son corps maigre. Tout. La poésie s'habille de ciel, elle se déverse dans les lits, sans le bruit grossier de l'amant. Elle occupe par le chant toute la place vacante.

Si toi aussi tu veux tenir ce rire content, cette façon de rester jeune mieux qu'avec tes liqueurs, tes crèmes de jour, de nuit, vient goûter dans mes bras les insomnies primitives. Celles qui mettent le feu à tout, à ton petit ventre capricieux, à tes mains à aimer. Oh, ce ne sera pas long, la nuit passe si vite quand on est le bout d'une rime, mais ah, fille, femme, ou tout ce que tu veux pour qualifier ton sexe je te rendrai de la couleur des pierres noires et parfumées...Ce n'est pas grand chose la poésie. C'est une infirmité, une blessure, mais voilà, une glorieuse, une de nouveau combattant, d'une guerre, d'où l'ont revient changé, la peau tannée, le coeur plein et brisé.

Toi, tu peux venir chanter avec moi, les mains levées, sans les poings serrés, les révolutions, pf, je les laisse à ceux qui ont dans le ventre une pourriture à épuiser. Mon ventre est pur, pur...comme une biche effroyable.