Les poètes ne pleurent plus, ils écrivent.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré !  Les Aubes sont navrantes.
Toute lune est atroce et tout soleil amer :
L'âcre amour m'a gonflé de torpeurs enivrantes.
Ô que ma quille éclate ! Ô que j'aille à la mer !

Poésies (1870-1871), le Bateau ivre
de Arthur Rimbaud

Comments

[aqwersdtfg]

"Avec tes veines chargées de nuits, tu n'as pas plus ta place parmi les hommes qu'une épitaphe au milieu d'un cirque."