P

Pas envie d'écrire. J'ai tout un carnet de sensations, avec des chiffres, des dates, des femmes qui font ployer les lignes de leurs trop lourdes poitrines. Ouais. Pas envie d'écrire, je tiens ma vie dans un journal étroit. Je fais plus trop dans le glauque. Demain je danse, un peu, le chacha, contre des miroirs immondes, dans un souterrain où l'on vit bien. Alors je m'abandonne moi, je me tais, beaucoup. Je peux dire quoi. Je peux dire ça :
Si tu doutes de l'enfer viens faire un tour dans ma tête

La beauté excuse la médiocrité. Le talent excuse la laideur.

Pour s'endormir certains hommes baisent, les moins chanceux et les mariés se masturbent. Moi j'écris. Mais je n'écris plus, alors je ne dors plus en conséquence.

Je rêvais de mettre l'humanité à genoux pour qu'elle -rampante, toujours- prenne un peu de hauteur.

Comments

[Mû]

Et, puisque tu me parles de tes intestins, voici un peu de lecture :

http://chroniquevirgule.canalblog.com/archives/2008/09/22/10669889.html

[Mû]

Ah mais je savais bien que j'allais te faire réagir. Enfin !

[Boudi]

Je peux bien parler d'éthique, d'écriture (la mienne), bottom liner, hurler les yeux la pâleur globuleuse, mais ça non, me réduire en poussière de conventions, en orthonormalisation de la discussion. En petites légions de médiocrités attachées à la boutonnière, fondues dans une aciérie d'ennui. Franchement, non. C'est d'une fadeur, ça, de savoir si ça va ou non, si les vacances approchent, si j'ai mes règles, si j'ai bien chié aujourd'hui.

[Mû]

ça va toi ? c'est bientôt les vacances, non ?

[Lise]

Une autre à la suite de Mû, depuis ce matin et de très loin guidée par un commentaire laissé chez Rudder. Je vois que si vous n'écrivez plus, vous continuez de lire et de commenter. Y'a d'l'espoir. Bonne journée.