J'ai inventé le feu en frottant ma vie à ta vie.

Pourquoi la vérité 

C'est si beau pourtant la vie à contre jour
A rebours des sentiers tapis de pas
Si beau là-bas où le jour hésite longtemps

sur des formes informulees

J'aime la lumière quand elle joue à mourir Dans 

les cheveux des vêpres. 

La nuit en soi il faut la défendre

Par les fourrés

L'ombre semée 

Le secret éclos 

Il faut défendre la nuit que je porte

Eglise jaillie des marées

gluante d'âmes et d'algues

L'Abîme me suit à la trace

Remonte le fil éparpillé des doigts 

Presque

Des je t'aime gâchés 

l'abîme arbre déraciné

marchant, vénéneux, à ma rencontre

Ah puits où je suis englouti

Je perds le compte des jours et l'écume d'être

On croirait...

des mains ferventes

Un chapelet de sanglots

Combien de temps déjà la pierre froide la roche engourdie

Combien de temps la poulie et la chair à vif des larmes

Combien de temps

Sans langage d'homme

Ce coeur noir cette foudre piégée 

Et toujours remuante à chercher de la poitrine l'issue de secours 

Toujours a recommencer ah son chemin on dit un pouls la décharge électrique le tonnerre l'orage du thorax

J'ai inventé le feu

En frottant mes os

A tes os

Précipice de mon je gouffre des paroles 

Je sombre je sombre

O obscurité

obscurité sans nom voix ni visage ob-

obscure contrée de moi-même 

obscurcie six fois

Exil du chant et du cri 

le langage du très tard

Paroles

des fétiches aux dents aiguës 

Aux poitrines brodées des meurtres
statues creusées dans le minuit glacé 

mortes presque comme des hommes. 

avant que n'entrent en fonction le bien le mal
nous parlions le miroitement et le torrent

nous parlions le bois et l'éclat

nous parlions la vie primordiale 

nous parlions notre regard Étincelle 

Mystère que je suis à l'heure de prières 

Je sombre je sombre

Dans le noir expirant 

L'ombre agonie 

Penchée 

Tordue

Comme un saule au 

Parfum parfum du soir des marais salants des baptêmes des plèvres traversées

Et tu ne veux avancer dans cette nuit là

La jungle détrempée Sur elle 

Les maladies arc-boutées 

Sans memoire sans remède sans sym-

-ptôme 

Que ce mauve aux paupières 

Comme un coup de couteau mal entré dans la chair 

Et ta langue a l'odeur de toutes les femmes La peau

Ce parfum de chiendent 

Puanteur des baisers sans amour 

Un crachât

Un mégot 

Tout ce qui n'est pas toi.

Comments

[Ouam-Chotte]

Réponds-lui je crois...

[Hervé Poussier]

Bonjour,



Pouvez-vous répondre à mon courriel. Je suis très intéressé par vos poèmes et aimerais en discuter avec vous.



Recevez l'expression de mes sentiments distingués



Hervé POUSSIER